Retrato en sangre (75 page)

De nuevo notó la sangre y el desgarro en la piel.

«Me duele.» Pero se consoló.

No pasa nada.

A aquellas alturas la isla ya había quedado muy atrás, y cerró los ojos. El ruido del motor lo arrulló, y el movimiento suave y lento de las olas lo meció como en una cuna, instándolo a dormirse.

«Estoy cansado. Estoy muy cansado.»

En medio del apacible mar, recordó un retazo de otra canción infantil:

—Pececillo, pececillo, déjate llevar… —Echó la cabeza hacia atrás y experimentó un profundo agotamiento en su interior. Cantó en voz baja—: Dormidito en los brazos del inmenso mar.

De pronto le vino una idea desafiante.

—Nunca me han cogido —dijo—. Nunca han podido.

Se le antojó tremendamente apropiado.

Apagó el motor y permaneció unos segundos escuchando el rumor del océano. Entonces cogió su pistola y apuntó al suelo de la embarcación, directamente entre sus pies. Gastó las siete balas.

La neumática se estremeció.

A su alrededor comenzó a surgir una agua negra a borbotones.

«Está tibia, está tibia», pensó con placer infantil.

Entonces extendió las manos y abrazó el mar negro como el carbón.